jueves, 26 de diciembre de 2013

"Perdida en mis pa'dentros"





Perdida conmigo misma...en mis pa'dentros.
Abrumada por tantos buenos deseos que inundan todo. Como si la necesidad hiciera en estas fechas abrir la gran caja de los deseos..Como si el resto del año no fuera necesario desear...Como si una fuera mala si no se da un atracón de repartir buenos deseos...

Buscando la felicidad obligatoria: Felices Fiestas...Feliz Noche...Feliz Año...
Encontrando en la memoria cuándo estas fechas significaban una alegría solo igualable con las vacaciones del verano, cosa de niños....
Retomando costumbres arrinconadas. Horas con un libro.
Perdida conmigo mismo...pa'mis pa'dentros y entre papel.
Que si no tengo buenos deseos?

Pues claro !! para todos y todo el tiempo







A mis soledades voy,de mis soledades vengo,
porque para andar conmigo
me bastan mis pensamientos.

¡No sé qué tiene la aldea
donde vivo y donde muero,
que con venir de mí mismo
no puedo venir más lejos!

Ni estoy bien ni mal conmigo;
mas dice mi entendimiento
que un hombre que todo es alma
está cautivo en su cuerpo.

Lope de Vega



Abre la ventana que avive la mañana
al cuarto y a la cosina

airee airee
airee pasaa
aire nuevo aire fresco pa la casa
aire aire pasa pasa
que tenga la puerta abierta
la alegria de mi casa 






"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

viernes, 22 de noviembre de 2013

El Paño




Le despidió en la puerta de la casa, bajo aquel dintel de madera tosco y viejo.

Secó sus manos arrugadas en el paño, compañero fiel de largas horas, y lo colgó en la cintura de la falda ajada. Se abrazó a su cuello y escondió la cara para que las lágrimas no borrarán la luz de la emoción que él irradiaba.

Ella lo entendía todo. Que pequeña la aldea, que sin vida. Y que brillante, que inmenso, allí esperándole, el mundo.
Le observó marchar ligero, camino adelante, casi bailando al paso. Silbando su canción como regalo. Y no lloró hasta adivinarle como un pequeño punto desapareciendo tras la curva, en la bajada al  río.
Siempre le esperó, toda su vida. Supo en el alma, que no engaña, que al final un día volvería. Pero cerró por fin sus ojos presintiendo que aquel último rayo de luz que le llegaba lo cegaba él con su sombra al atravesar la puerta.


Él no fue consciente del tiempo que pasaba. Recorrió cien lugares, mil rincones. Fue de todo: pastor de 20 vacas, camarero, artesano en madera, comerciante, vendedor de remedios y cantante, deshollinador a ratos y otros nada.
Rió, lloró, vivió, amó y al final...añoró.
Y regresó a la aldea un día de otoño, a buscar el calor que había dejado, allí tras el dintel de aquella puerta, de aquella madera vieja y  tosca. 
Atravesando el río, giro la curva y apareció en el fondo el viejo fantasma. La aldea triste, piedras en ruinas, solo tres casas con melodías de humo en sus chimeneas.
Despacio, se fue acercando  hasta la casa. Muda de vida, sola. Viva en tiempos y ahora adornada de verde e invasora vida. Y sintió entonces miedo, casi angustia. Noto las arrugas de su cara al secarse la frente del esfuerzo. El camino pesaba más que antaño. O quizá no era el camino, era el tiempo.

Y al retornar ya nadie le esperaba, solo el silencio colgado y los recuerdos...

Pdpz

Fotografía: Juan Manuel Castro Prieto

"La ilustración fotográfica genera constantemente un discurso literario que la interpreta personal e individualmente. La realidad y la imaginación se confunden siempre a través de los 35 mm. de una película. Un escritor es un "mirador" de la vida. Un escritor puede ser un mirador de una fotografía.
Ver las cosas de forma diferente a como se tomaron, es una de las virtudes de un negativo fotográfico. De repente, la luz, el matiz, las sombras, el mágico instante del click añade la complejidad necesaria para que esta mirada, a través de una fotografía, encuentre misteriosas analogías entre la realidad y la imaginación. Entre lo que se ve y lo que se quiere ver. Entre lo que es evidente y lo que resulta abstracto en la mente y que se concreta mágicamente en una historia."







A veces la imagen da mucho más de si. El nanorelato nació como resumen de una pequeña historia que la fotografía sugirió desde el principio y se empeñó en seguir gritando en esta cabecilla loca. Ahora la vuelco aquí con la esperanza de que no grite más. 

  • ¿Esperanza? ¿me has llamado pequeña?
  • No Umut, hoy no es tu espacio. Anda, vámonos ya. Deja que lean. Tira anda tiraaa...



"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

martes, 12 de noviembre de 2013

"Pedes in terra ad sidera visus"



Querida Umut
Espero que a la recepción de la presente te encuentres bien.Yo bien, gracias.  Hace ya algún tiempo que quería ponerte unas letras pero no encontraba el momento ni las ganas. Y ahora, viendo esta imagen no he podido evitar acordarme de ti....


  • ¿Que haces pequeña ? ¿Por qué una carta?
  • ¡Oñeto, que susto me has dado!...Pero bueno, si eres tu en persona!. ¿Se puede saber donde te has metido tanto tiempo, querida ?
  • Aquí, donde siempre. A tu lado, pequeña. Pero tu te has empeñado en mirar al suelo todo el rato y por eso no me ves.
  • ¿Y que querías que hiciera? Hay momentos en la vida en los que hay que poner los pies en la tierra. No queda otro remedio, querida.
  • Por supuesto, pero con la cabeza alta. Los pies en la tierra y la vista en el cielo.
  • Ya, ¡ tu lo que quieres es que me esnafre !
  • ¡No! Yo lo que quiero es que no te pierdas lo que pasa por arriba por mirarte los zapatos. Porque hay cosas que pasan solo una vez y si no las disfrutas no hay remedio. El tiempo no perdona. 
  • Si, como por ejemplo ¿estar pendiente por si cae algo del cielo? Que va a caer ¿canicas?
  • Nunca se sabe. Pero sería mágico que llovieran canicas ¿no? Seguro que más de uno sería feliz...
  • ¡Que tontás dices, Umut !
  • Anda pendeja. No ofendas. Y si me quieres a tu lado: pisa fuerte y mira alto... De momento igual te sorprenden las Leónidas que están a punto de llegar. Tira anda tiraaaaaaaa y si quieres...baila !!



"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

sábado, 26 de octubre de 2013

"Un Mañana Enmañanado..."




Mañana está enmañanado 
y ayer está ayerecido:
y hoy, por no decir que hoyido
diré que huido y hoyado.

A tal extremo ha llegado
hoy a perder el sentido
que al mañana ha convertido
en "cualquier tiempo pasado"

Un ayer futurizado
y un mañana preterido
nos han escamoteado
un hoy por hoy suspendido
de un mañana anonadado
y de un ayer evadido.


José Bergamín





"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

viernes, 25 de octubre de 2013

Finales


Las cosas no explotan,
se debilitan, se desvanecen,
como la luz del sol se desvanece de la carne,
como la espuma se absorbe rápidamente en la arena,
incluso el relámpago deslumbrante del amor
carece de un final estruendoso,
muere con un sonido
de flores marchitándose como la carne
con la piedra pómez húmeda,
todo trabaja para esto
hasta que nada nos queda
salvo el silencio que rodea la cabeza de Beethoven

DEREK WALCOTT







"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

jueves, 17 de octubre de 2013

A veces, en Octubre, es lo que pasa...



Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan
a caer de los árboles,
y el frío oxida
el borde de los ríos
y hace más lento
el curso de las aguas;
cuando el cielo parece
un mar violento,
y los pájaros
cambian de paisaje,
y las palabras se oyen
cada vez más lejanas
como susurros
que maneja el viento;


entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:
esas hojas, los pájaros,
las nubes,
las palabras
dispersas
y los ríos,
nos llenan de inquietud
súbitamente
y de desesperanza.


No busquéis el motivo
en vuestros corazones.
Tan sólo es
lo que dije:
lo que pasa.


Ángel González





"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

viernes, 4 de octubre de 2013

No es nada de tu cuerpo


No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.

No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.

No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso. 
 No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.

Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

Jaime Sabines



Ese breve espacio en que no estás....



"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

jueves, 19 de septiembre de 2013

"Hoy podría "




"Hoy, podría beber de tus labios
el agua más pura del invierno,
o devorarlos, con el hambre que
sólo el amor sacia, hasta que un
rojo de fruto los pinte
con su color.

Hoy, podría aspirar de una
sola vez todo el perfume
de tu cuerpo, y sentirte
dentro de mí, llenándome
los pulmones con el aire más
fresco de la primavera.

Hoy, podría cosechar en tus
cabellos un viento de nube,
y verlos volar sobre el azul
que un día vestiste y aún
está en mis ojos, con
el brillo caliente del verano.

Hoy, podría cubrirte con
mis brazos, y guardar conmigo
la dulce luz de tus senos, para
guiarme cuando tu ausencia
me duele, como un breve
sol de otoño."



Nuno Júdice 
(Traducción Blanca Luz Pulido)




"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

miércoles, 26 de junio de 2013

Algún día



Algún día te escribiré un poema que no 
mencione el aire ni la noche; 
un poema que omita los nombres de las flores, 
que no tenga jazmines o magnolias. 

Algún día te escribiré un poema sin pájaros, 
sin fuentes, un poema que eluda el mar 
y que no mire a las estrellas. 

Algún día te escribiré un poema que se limite 
a pasar los dedos por tu piel 
y que convierta en palabras tu mirada. 
Sin comparaciones, sin metáforas; 
algún día escribiré un poema que huela a ti, 
un poema con el ritmo de tus pulsaciones, 
con la intensidad estrujada de tu abrazo.

Algún día te escribiré un poema, el canto de mi dicha. 

Darío Jaramillo



"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

martes, 18 de junio de 2013

La Espera



"Mi amor vendrá
y abrirá de repente sus brazos
para estrecharme en ellos,
comprenderá mis miedos, observará mis cambios.


Desde la negra lluvia, desde la densa oscuridad,
sin siquiera cerrar la puerta del taxi,
subirá la vetusta escalinata,
ardiente de amor y alegría.


Entrará sin llamar,
tomará mi cabeza entre sus manos
y de una silla su abrigo azul de piel
resbalará dichoso."


Yevgueni Yevtushenko



"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

viernes, 31 de mayo de 2013

Paciencia y Bambú


"No hay que ser agricultor para saber que una buena cosecha requiere de buena semilla, buen abono y riego constante. También es obvio que quien cultiva la tierra no se para impaciente frente a la semilla sembrada, hablándola con el riesgo de echarla a perder, gritándole con todas sus fuerzas: ¡Crece, maldita seas! 

Hay algo muy curioso que sucede con el bambú japonés y que lo transforma en no apto para impacientes:

Siembras la semilla, la abonas, y te ocupas de regarla constantemente. Durante los primeros meses no sucede nada apreciable. En realidad, no pasa nada con la semilla durante los primeros siete años, a tal punto, que un cultivador inexperto estaría convencido de haber comprado semillas infértiles. Sin embargo, durante el séptimo año, en un periodo de solo seis semanas la planta de bambú crece mas de 30 metros.

 ¿Tardó solo seis semanas crecer? No, la verdad es que se tomó siete años y seis semanas en desarrollarse. Durante los primeros siete años de aparente inactividad, este bambú estaba generando un complejo sistema de raíces que le permitirían sostener el crecimiento que iba a tener después de siete años...."

Metáfora Zen





"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

miércoles, 22 de mayo de 2013

Al Límite




Al límite 
de la vida,
al límite
del amor,
al límite 
del deseo,
al límite
de las fuerzas,
al límite
del presupuesto,
al límite
de los sueños,
al límite
de las ganas.


Trabajando 
al límite,
calculando
al límite,
entregando
al límite
amando
al límite
viviendo 
al limite,
soñando
al límite.


Limitando 
el deseo
limitando
las ganas
limitando
los sueños...

Al límite de limitar los límites.






"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

miércoles, 15 de mayo de 2013

La Levedad del Pájaro


Desafiar
la gravedad
como el que desafía
una norma, aprender
la levedad del pájaro.
Olvidar que las cosas pesan
y echarlas al aire,
quedarse quieto y ver
cómo
les nacen
alas.
Lo más parecido a volar
que puedo hacer,
yo que tengo
los pies
de plomo.

Aprender
la levedad
del pájaro.



Laura Casielles
(Premio Nacional de Poesía Joven)
(Fragmento)



"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

lunes, 6 de mayo de 2013

Herido de amor






Amor, amor 
que está herido. 
Herido de amor huido ; 
herido, 
muerto de amor. 
Decid a todos que ha sido 
el ruiseñor. 
Bisturí de cuatro filos, 
garganta rota y olvido. 
Cógeme la mano, amor, 
que vengo muy mal herido, 
herido de amor huido, 
¡herido ! 
¡muerto de amor ! 

F.García Lorca





"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

martes, 30 de abril de 2013

Caracoles azules




Se que no era real,
pero así era: 

Lentamente, cual serpiente,
una húmeda caravana 
de caracoles azules 
se arrastraban sin pausa 
sobre mi almohada negra. 

Ladrones impasibles de sueños 
dulces. 
Invasores de tiempos
de reposo y calma, 
llegaban hasta mi cara 
y la lamían, 
lentamente, 
subiendo desde el cuello 
hasta los ojos, 
buscando, con su pegajosa baba, 
oscurecer, a través de mis pupilas 
tus recuerdos.


Pdpz 



En ocasiones los sueños se viven tan reales que nos asustan por absurdos que sean. Nos encontramos inmóviles, viéndonos por encima de nosotros mismos, sin poder evitar que las imágenes se vayan sucediendo, con la cadencia de un bolero que se repite y se repite...


"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

viernes, 26 de abril de 2013

I Tried to Kiss the Moon Tonight




I tried to kiss the moon tonight
She wouldn't let me
She eluded my lips
But allowed my embrace


Capricious one!

Were you teasing me tonight?


I watched you bright and clear

But you preferred to play
Hide and seek Between the trees
Teasing me, taunting me, alluring me!



Ah! but I did touch you!

My arms outstretched along the water
And my fingers with joy reached for you found you and
Aha! Got ya!
Bringing a child like awed smile upon my face!



I tried to kiss the moon tonight...

Maybe she will let me tomorrow...
Fabienne Wilson
(Fabi Deschamps) 



Este poema viene del otro lado del Atlántico (Manassas, Virginia, EEUU) y es muy especial porque es de mi AMIGA, de mi gemela de la adolescencia, Fabi. Francesa, española y americana, ha sabido ir absorbiendo lo bueno de cada uno de los sitios en los que ha vivido. Pero sobre todo, en su interior, conserva un alma muy española.

Ha querido compartir conmigo este poema sencillo, según ella,  y yo no puedo evitar la tentación -sin su permiso- de darle un lugar importante en este espacio de mis cosas. Esas cosas que han hecho y van haciendo o nacen de mi vivir.
Pdpz 


"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

martes, 23 de abril de 2013

Tu duermes, ya lo se.



Tú duermes, ya lo sé. 

Te estoy velando.
No importa que estés lejos, 
que no escuche 
tu cadencia en la sombra;
no importa que no pueda
pasar mi mano sobre tu cabeza,
tus sienes y tus hombros.



Yo estoy velando, siempre.
No importa que no pueda acurrucarme
para que tú me envuelvas sin saberlo,
para que tú me abraces sin sentirlo, 
para que me retengas
mientras yo tiemblo y digo simplemente
palabras que no escuchas.
Yo puedo estar tan lejos
pero sigo velando cuando duermes.


Julia Prilutzky



Me encantan los regalos, y este poema de Julia Prilutzky me llegó a través de la entrada "Lluvia",otro poema de la misma autora. Lo tomé como un regalo y como tal lo subo "A mis cincuenta".
Gracias.
Pdpz


"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

jueves, 18 de abril de 2013

Gestación de un Poema




"Escribir un poema te exige tomar decisiones continuamente: desechar ese verso que te gustaba, seguir por ahí dejando ese otro desvío... El poema es en realidad una de las muchas posibilidades que aquella nebulosa, aquella apenas intuición primera te proponía. Un poema "es" porque muchos otros no pudieron serlo..."
"Un poema puede tardar años en gestarse, sin que tú seas consciente de ello. Y puede ser un poema de tres versos o de veinte. Ese es otro de los misterios de la poesía. Te engañas si piensas que "ese poema" se te ocurrió ayer. No es así, o pocas veces es así. Lo que sucedió ayer es que una mirada, o una frase en un libro, o parte de una conversación oída al pasar por la calle, abrió la puerta tras la que esperaba su momento ese poema. Pero hay que estar ahí, atento, y ayudarle a salir a la luz de la página. Ese es tu trabajo, y ahí acaba también. La relación que a partir de entonces pueda establecer el poema con los lectores ya no es cosa tuya. Los habrá que incluso leerán otro poema. Y eso no será malo. Porque si el poema es uno, sus lecturas son infinitas, tantas al menos como posibles lectores."
"Si quieres escribir poemas tienes que leer poemas hasta quemarte los ojos. Y ni aun así el éxito está asegurado. Pero es un paso ineludible."

Karmelo Iribbarren

Así que en esas andamos...leyendo y leyendo y como otras tantas veces seca de musas.Pdpz 


"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"