Haz que el caracol camine

«Dentro de nosotros hay algo que no tiene nombre, esa cosa es lo que somos.»

José Saramago

Ensayo sobre la ceguera

• Te encuentro mustia pequeña !

• No Umut, solo pensativa. Ando buscando eso que no tiene nombre.

• Pues no te desesperes. Lo que no tiene nombre  no es algo definido. Te va a costar. Pero ya sabes "lo difícil se hace, lo imposible se intenta"

• ¿Sabes que es lo que veo? Un torbellino, eso veo. Un torbellino de colores. A veces gira tan deprisa que los absorbe todos y solo se ve el negro.

• Física pura pequeña. Eso es en esencia el negro. Así que ahí tienes una respuesta. 

• ¡Ufff...a estás horas ya sabes que me cuestan los acertijos ! 

• El caracol. Fíjate en el caracol. Va despacio y llega a todos los sitios. Siempre adelante. Asciende sin problema. Baja sin caer. Y cuando es necesario, un ratito dentro de la concha.

• ¡Pero, tengo tantas cosas! 

• Relájate un poco anda. Mira, te dejo algo para que te entretengas y dejes de pensar. pincha el enlace.

Haz que el caracol camine 

• Gracias querida. Que sería de mi sin ti !

• Humo pequeña, humo. No lo dudes....

Pdpz 




"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

La vasquita

Abrió las ventanas de par en par. Con los brazos también abiertos, sujetándolas, lleno sus pulmones respirando el aire de la ría. Su último despertar en esa casa. Su último día en estas tierras. 

La pequeña maleta de cartón se había quedado preparada junto a la puerta la noche anterior. Estaba sola. Como muchas otras noches él no había vuelto y posiblemente no lo haría hasta que, bien entrada la mañana, las nubes del alcohol se hubieran disipado y las tripas empezaran a reclamar un plato de comida caliente. Ella siempre se lo tenia preparado. Siempre. Pero hoy ya no. Cuando volviera encontraría la casa recogida y la cocina vacía. Esa impoluta cocina que sin embargo siempre olía a gloria. Y es que ella tenía una mano especial para los guisos.

Viajó con la mirada por encima de todos los tejados y la perdió muy lejos. Más allá de los puentes. Allá donde adivinaba el mar. Su mar. Ese que ya no vería. No le importaba nada. Sabia que otras olas la esperaban. Don José se lo había prometido.

-Vente conmigo vasquita. Deja estas lluvias perpetuas. Deja estos fríos. Serás sirena en mi mar. No estarás sola. Estaré yo allí siempre, contigo.

Mientras el viejo tren recorría kilómetros ella confeccionaba mentalmente el menú del día. Un nueva cocina la esperaba. Sería suya. Sería suyo. Seria libre. 

"Los lunes sukalki. Zancarrón con patatas. Plato abundante pero único. Los martes alubias bien condimentadas y bien acompañadas. Los miércoles porrusalda, los jueves buena carne, los viernes marmitako y los fines de semana bacalao o merluza, según mercado... "

Él acudió puntual todos los días a la cita. Siempre a las dos. Hasta el último día. Ella le preparaba la mesa en el exterior cuando el tiempo lo permitía y él se deleitaba a través de sus cinco sentidos. La comida, el olor del mar que subía por la rambla, la alegría en los movimientos de su sirena, el roce de sus manos cuando le colocaba los platos en la mesa y el sonido dulce de su voz cuando le ofrecía:

"¿Y hoy que traemos de postre Don José? Hay pastel vasco, cuajada, pantxineta, Goxua..

Pdpz  

Fotogafía de Leopoldo Pomés. Bar La Vasquita. Barcelona. Paso bajo Muralla del Mar. 1958

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

Bendito sea el sexo....

‎"Bendito sea el sexo y su desorden, y la pasión que nos desata: ellos nos redimen de nuestros lastres y de nosotros mismos. Aunque también supongo que, si no estuviéramos reducidos a prisión- si fuésemos siempre desenfrenados y procaces-, no gozaríamos tanto con esa libertad provisional a la que aludía, con esa libertad , efímera y compartida, que lleva de la celda común a la unidad común. El ser humano añora cuanto no tiene y se le van los ojos tras lo que está distante o ha perdido"

Antonio Gala"La Pasión Turca"

• Uyyyyyyy pequeña, ¡que mala cara te veo hoy !!

• Es esta vida agridulce, Umut. A veces pesa como losa del cementerio de la Almudena.

• ¿Y para mitigar el peso te enredas en la pseudo-filosofía de Gala?

• ¡Que va ! He aterrizado en ella después de pasar un rato con Don Gregorio Marañón,  Erich Fromm y otros honorables amigos.

• ¿Y dónde habéis estado, en el Café Comercial o les has invitado a café y pastas en casa?

• ¡No seas mala !! No está bien que te rías de mi. Solo trataba de explicarte porque he terminado refugiándome en el sexo. Como dice un amigo el sexo como el tabaco, sirve para todo. Para los buenos momentos y para los malos. Es terapia, es relax.

• Pues muy relajada no te veo, insisto en que tienes mala cara.

• Es que es duro aceptar que una lleva toda la vida siendo una inmadura con rasgos narcisistas, maniacos, psicóticos, neuróticos obsesivos compulsivos y regresivos.

• ¡Madre mía ! ¿Y no será mejor que te pongas música y hagas unas respiraciones profundas?. Acuérdate de la preparación al parto. O si tienes ganas de moverte, una sesión de tai-chi... Busca actividades que estén dentro de tus posibilidades y evitarás frustraciones. 

• Pues si, como casi siempre tienes razón. Casi lo mejor es que me marche a la cama y me deje abrazar por mi amante ...

• ¿Perdón? 

• Jajaja...mi edredón de plumas, Umut. El único que me da calor todas las noches.¡ No me falla ! Nemasté querida. Te dejo entretenida con una argumentación interesante.

• Anda, tira. Tiraaaaaaaa. 

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

Palabras Cruzadas

"Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro."

Octavio Paz

Nos ilumina el sol.

A través de las cortinas entreabiertas

los primeros rayos de la mañana

dibujan las casillas

sobre las que tus dedos escriben

palabras cruzadas.

En la dos horizontal, 
tus labios suaves,
encuentran "párpados"

En la cuatro,
"bocas" se cruzan en la O
y en la G "lenguas", que ávidas 
aprovechan para bailar un tango. 

Buscan la vertical, bajan
al siete
para ofrecerte "pechos"
y encontrarse en otra línea con
"ombligo"

Y en las últimas celdas,
las más largas, 
"deseo"
"pasión", "placer", 
"calor",
que las encadenas con
 "suspiros".

Pdpz

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

Lúnula

            lúnula

            arrebol

              resfriado

                  morir

                   música

Acercó la mecedora al ventanal. Nada que hacer. Consumir el tiempo deslizando la mirada entre las grúas del puerto. Adormecerse con la cadencia del baile sin música de los gigantes. Gastar pañuelos en un  perpetuo resfriado.

Cerró los ojos y  bailó otro baile. En otro tiempo. Junto a otros ojos. Acarició tiernamente con sus yemas las lúnulas oscuras que se le formaban debajo.  Más pronunciadas día a día. La dibujó de nuevo en su memoria. Dibujó otra mujer, radiante y joven. Iluminó el arrebol de sus mejillas cual verano.

"Siempre a tu lado, morir nunca". Ella se adelantó.¡Maldito cáncer! 

                                      Pdpz 

Palabras prestadas #28 




"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"