Mañana es tarde

"Hoy es siempre todavía, toda la vida es ahora. Y ahora, ahora es el momento de cumplir las promesas que nos hicimos. Porque ayer no lo hicimos, porque mañana es tarde. Ahora".

Antonio Machado

Foto: Francesca Woodman

• -Ufff...deja que me siente un poco a pensarlo Umut
• -Qué pasa pequeña. Estás espesa con la ubicación temporal?
• -Ayer, mañana, ahora, siempre,hoy, tarde, todavía...¿cómo quieres que me ubique?
• -Que no le des tantas vueltas...que no dejes para mañana lo que...
• -Ay, ay, ay...no te pongas refranera y mímame un poco, que para lo cara que te vendes...
• -Ohhh...que se me pone ñoña la niña. Ven que te cante un poco y luego tiras p’a los quehaceres...pero tiras,eh? Tiraaaaassssss

Ben sei que non hai nada

novo en baixo do ceo,

que antes outros pensaron

as cousas que ora eu penso.

E ben, ¿para qué escribo?

E ben, porque así semos,

relox que repetimos

etermanente o mesmo.

Rosalia de Castro.

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

Trenza tu tristeza. Siempre trenza tu tristeza.

Trenzaré mi tristeza

"Decía mi abuela que cuando una mujer se sintiera triste lo mejor que podía hacer era trenzarse el cabello; de esta manera el dolor quedaría atrapado entre los cabellos y no podría llegar hasta el resto del cuerpo; había que tener cuidado de que la tristeza no se metiera en los ojos pues los haría llover, tampoco era bueno dejarla entrar en nuestros labios pues los obligaría a decir cosas que no eran ciertas, que no se meta entre tus manos- me decía- porque puedes tostar de más el café o dejar cruda la masa; y es que a la tristeza le gusta el sabor amargo. Cuando te sientas triste niña, trénzate el cabello; atrapa el dolor en la madeja y déjalo escapar cuando el viento del norte pegue con fuerza.

Nuestro cabello es una red capaz de atraparlo todo, es fuerte como las raíces del ahuehuete y suave como la espuma del atole.

Que no te agarre desprevenida la melancolía mi niña, aun si tienes el corazón roto o los huesos fríos por alguna ausencia. No la dejes meterse en ti con tu cabello suelto, porque fluirá en cascada por los canales que la luna ha trazado entre tu cuerpo. Trenza tu tristeza, decía, siempre trenza tu tristeza…

Y mañana que despiertes con el canto del gorrión la encontrarás pálida y desvanecida entre el telar de tu cabello"

Paola Klug

• Lo intento, pero sabes Umut? Ya no consigo trenzarme el pelo así aunque lo tengo más largo. Mechones obstinados se empeñan en acariciarme libres el cuello.
• Y cual es el problema pequeña?
• Pues que quizá por eso la tristeza me ronda de rato en vez y no queda bien amarrada.
• Aprieta bien fuerte entonces cuando trences y haz lo que decía la abuela: suelta la melena cuando el viento del norte pegue con fuerza!
• Más viento! ¿Te parece poco el viento al que he sometido a mis rizos plateados durante este principio de primavera?
• Mira pequeña, algo falla. Esto es como las recetas de cocina. Hay que hacer las cosas paso por paso. Y no vale hacerlo todo pero sin orden ni concierto. Entonces el plato no sale en condiciones.
• Puede ser. Claro. Yo me trenzo y me destrenzo sin orden ni concierto. Bueno puede que sea concierto...pero de rock duro.
• Ahí lo tienes entonces!! El camino empieza por un primer paso y luego...uno tras otro sin prisa pero sin pausa.
• Y si eso no funciona?
• Recurre entonces a la brujería. Mira, te recomiendo un libro de esta misma autora: Relatos de las Brujas Morenas
• Uyyyy que buena pinta !!!! Salgo pitando a por él.
• Ey, ey...que te he dicho que empieces por el principio y esto es el recurso final...
• Si si....que te quiero Umut. Me voy a por el libro. Ya hablamos.
• Anda tira. No me haces nunca ni caso, pero bueno....Tiraaaaaaaaaaaa

El camino de baldosas amarillas

“¿Y cómo podré llegar hasta allí?”, preguntaba cándidamente Dorothy. “Sigue el camino de baldosas amarillas”, respondía con naturalidad la Bruja del Norte.

Cada cual que busque su camino y sus baldosas. La dirección correcta siempre deja pistas.

• ¿Y esta magnífica colección  de fotos de rayas pintadas en cualquier lado que significa pequeña?
• Mira que eres urbanita e ignorante a veces Umut ! ¿De verdad que no sabes que significan?
• Cuidadín pequeña, si ofender. Se perfectamente lo que son. Recuerda que hace muuucho tiempo, cuando tu aún no ibas haciendo tonterías por la vida y reclamando mi compañía cada dos por tres, fui scout.
• Uy.  Perdón, perdón. A veces me disparo con quién menos lo merece. Tienes razón. Déjame que te explique: mi médica de la tristeza  (o médico femenino...tampoco quiero ofender con lenguajes de género inapropiados) Me pone deberes, pero deberes divertidos:

♡ "Haz cosas que te gusten. Quiérete!"

♡ "Llena la cabeza de cosas agradables"

♡ "Socialízate" (como si yo no fuera una tipa social)

• ¿ Y entonces...?
• Pues entonces le he tomado gustillo a andar. Lo llaman senderismo. Y así, siguiendo GR's y PR's consigo pasármelo de PM 
• Ey, ey...esa boquita! Que va a tener razón tu madre: eres una mal-hablada !
• Otra! Venga no me regañes y acompáñame. Mientras andamos te sigo contado...
• ¿Andamos? ¿pero cuánto, pequeña?
• Naaaa. 15 ó 16 kilometrillos...
• ¿Pero tu estas loca ???
• Un poco si. Pero tira...verás como te engancha. Tiraaaaaa

Un teléfono para hablar

SOLILOQUIO-¿Vamos al cine?- Vamos.-¿Vamos a andar?- Vamos.- ¿Vamos a tomar un café y charlar?- Vamos.- ¿Vamos?- Vamos.

____________________

• Umut, que te llamo para contarte que he encontrado un teléfono !!
• Mmmm...a estás horas me llamas para eso? Ya se que tienes teléfono.
• No, no...no me entiendes. Un teléfono para hablar.
• Pues no. No te entiendo. ¿Es que el tuyo no funciona?
• Ayyy que si !! Pero digo uno que solo sirve para hablar, escuchar, sentir, entender a través del lenguaje no verbal lo que el/la otr@ me cuenta....
• ¿.............? Ya te has vuelto a brotar, pequeña. Vaya por Dios.
• Que noooo. Quiero decir que quiero sentir a mi interlocutor. Que estoy cansada de mensajes, whatsapp, messengers, emails. Que estamos perdiendo la comunicación ... Que quiero hablar.
• Pues nada. Habla pequeña. Habla.
• Vale. ¿ Vamos a tomarnos un té y te cuento?
• Vamos.

Así es ella. Umut. La esperanza. Solo tengo que darle un silbidito y....como Pepito Grillo...


Imagen © Marc Riboud - Japan, 1958.
"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

Vértigo

VÉRTIGO 

(microcuento por Anna Gimeno)

Se acercó con cautela, con el vértigo del que teme la caída antes de haber caído. Miró hacia abajo, allí donde el suelo se perdía, las figuras se difuminaban y todo se convertía en una masa de hormigón gris.

“No hay vuelta atrás”, musitó entre dientes, y lanzó un último suspiro al aire que enseguida se convirtió en vaho ligero. “Si pudiera volar, si pudiera…” se repetía. Hacía frío, los pies se acercaban con peligrosidad abrumadora a los márgenes de la repisa, y una nostalgia serena invadió su cuerpo.

La luz de la madrugada atravesaba sus ojos y calcaba su mirada a la perfección. Imaginaba el tránsito intenso de las gentes, el barullo de los bares, la vida en todos esos lugares de lo que solamente quería escapar. Apretó los puños, como agarrándose a un hilo invisible que lo sostenía, y dio un paso adelante con los ojos cerrados y sin respirar.

Silencio.

El pájaro abrió las alas con la suavidad de una avioneta de papel, notó el viento en el pecho, el aire congelado en los pulmones, la noche clavándose en los ojos.

Un instinto prematuro y repentino le abrazó justo a tiempo, y se vio volando entre los paneles eléctricos y los edificios de oficinas. Sólo entonces supo que lo había logrado.

Y aún hay quien se cree que el primer vuelo de un pájaro es sencillo… Como si retar a la muerte fuera cosa de niños.

Anna Gimeno

annagimenotorres.blogspot.com.es

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

Lo exotico

Alguna vez en la vida las ganas se unen a las circunstancias y uno se deja llevar por la curiosidad de volar hacia lo exótico.

Así fue. Ella era lo exótico, lo desconocido, lo atractivo. ..era como irse a África.
Pero África está lejos y es demasiado grande. Y una vez que uno ha visto demasiadas piedras, demasiada música, demasiada distancia, demasiada ausencia, demasiados tiempos...todo se vuelve demasiado difícil.

Entonces se añora volver a lo de siempre, lo cercano, las rutinas, los egunas, los potes, la tierra, el mar...lo fácil.

Hay que ser valiente para vivir de verdad lo exótico. Y no todo el mundo es valiente. El cobarde se resigna a su zona de confort y se amolda, se justifica y ...punto final.

Continuará....o no.

PdPZ
Septiembre de 2017

"Gitana, que tu serás....."

Hoy me sobra el corazón

HOY ME SOBRA EL CORAZÓN

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo
hoy estoy para penas solamente, 
hoy no tengo amistad, 
hoy sólo tengo ansias 
de arrancarme de cuajo el corazón 
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca, 
hoy es día de llantos en mi reino, 
hoy descarga en mi pecho el desaliento 
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella, 
y me busco la muerte por las manos 
mirando con cariño las navajas, 
y recuerdo aquel hacha compañera, 
y pienso en los más altos campanarios 
para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué?... no sé por qué, 
mi corazón escribiría una postrera carta, 
una carta que llevo ahí metida, 
haría un tintero de mi corazón, 
una fuente de sílabas, de adioses y regalos, 
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna. 
Tengo la pena de una sola pena 
que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos 
y no puedo tenderlos hacia más. 
¿No veis mi boca qué desengañada, 
que inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo: 
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy 
padeciendo por todo 
mi corazón, pecera melancólica, 
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra el corazón.

Hoy descorazonarme, 
yo el más descorazonado de los hombres, 
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo 
me perdono la vida cada día.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Lamento de Ariadna

“¿Así  infiel, después de haber sido llevada de los altares ancestrales,
me has dejado en una playa desierta, traicionero Teseo?

Así, de salida, con el poder divino de los dioses olvidados, 

¿verdad, oh persona, sin pensar, llevas a tu casa un maldito juramento en falso? 
¿No era algo capaz de cambiar el plan de tu mente cruel?
¿Fue sin piedad a tu disposición,
para que tu pecho cruel  estuviera  dispuesto a compadecerse de mí?

Pero no se me han otorgado las cosas que antes  me habían sido prometidas
por tu  voz seductora, ni que esperar pueda ya estas cosas, 
la esperanza de los matrimonios felices, la esperanza para una boda deseada,
que estas cosas, todas promesas vacías, los vientos en  pedazos airean.

Ahora  ya,  que ninguna mujer confiar en un hombre pueda,
que ninguna mujer espere  que los discursos de los hombres sean fieles,
mientras que desean  algo, la mente tiene el deseo de conseguirlo.  
No temen  jurar nada, no se abstienen de prometer nada;
pero tan pronto como los deseos de la mente que desea se han cumplido,
de ninguna manera las palabras temen, de ninguna manera se preocupan por las  falsas promesas.

Por supuesto que te he salvado del centro de la turbina de la muerte,
y decidí  perder a un hermano
en lugar de fallarte, falso, en ese momento final. 

A cambio me darás como presa a ser despedazada por las fieras
y las aves de gran tamaño, y yo, muerta, no seré enterrada con la tierra encima.
¿Qué tipo de leona te dio a luz debajo de un acantilado solitario?
¿Qué océano te escupió, después de haber sido concebido desde sus olas espumosas, 
qué Sirte, qué depredadora Escila, qué terrible Caribdis,
que tales recompensas  pagas por una dulce vida?"

Gayo Valerio Catulo
(87 - 57 a.c )

Claudio Montiverdi

1608

"Apenas una cálida costumbre"

Este amor que se va, que se me pierde,
esta oscura certeza de vacío:
mi corazón, mi corazón ya es mío
sin nada que le implore ni recuerde.

De pronto, vuelve a ser un fruto verde
sin madurez, ni aroma en el rocío:
ay del que quiere apresurar su estío,
ay de aquél que lo besa o que lo muerde.

Yo sé que algo persiste, todavía.
Pero no existen ya ni la alegría
ni la embriaguez radiante ni la lumbre

ardiendo en la mirada y en los labios.
Ni exaltación ni búsqueda ni agravios:
apenas una cálida costumbre.

Julia Prilutzky

"Desgaste"

Qué fácil callar, ser serena
y objetiva con los seres
que no me interesan verdaderamente,
a cuyo amor o amistad no aspiro.
Soy entonces calma, cautelosa,
perfecta dueña de mí misma.
Pero con los poquísimos seres
que me interesan…
Allí está la cuestión absurda: soy una convulsión.
De allí proviene mi imposibilidad
absoluta para sustentar mi amistad
con alguien mediante una
comunicación profunda y armoniosa.
Tanto me doy, me fatigo,
y me desgasto que no veo instante
de liberarme de esa prisión tan querida.
Y si no llega mi propio cansancio,
llega el del otro,
hastiado ya de tanta exaltación
y presunta genialidad,
y se va en busca de alguien
que sea como soy yo con la gente que no me interesa.

A. Pizarnik

"Sin cita previa"

Vino un dia a verme -el amor- sin cita previa.
Me drogó con su canto.
Le invité a quedarse.
Jugó conmigo. Bueno, jugamos.
También un día sin aviso, tal como vino, se había marchado.

PdPZ

"Despedidas"

Hubo un verano con muchas despedidas
fue el verano más largo en años
los días se enroscaban sobre sí mismos y volvían a empezar
las flores caían sobre el pavimento y se ahogaban en su propio jugo
fue un verano triste a pesar de tanto sol
la humedad hacía más profundo el silencio de las siestas
y cuando por fin llegaba la noche
el hondo canto de los búhos duraba hasta morir.

Carlos Ardohain

"Ah soledades"

Las soledades / jaulas de uno mismo
lista infinita de deseos pródigos
ruleta con apuestas al tuntún
libre administración de los azares
son / pese a todo / claves de una historia

las soledades saben de paciencia
de sentimientos estrujados / tímidos
de abstinencia de odios y rencores
de arrebatos sin causa ni secuelas
de protección de la ternura mártir

las soledades son hebras de muerte
pero sirven también para la vida
de miserias sobrantes se alimentan
o de ayunos lujosos que no importan
en realidad son sueños residuales

las soledades niegan la rutina
se incorporan al hueco del insomnio
son tan opacas o tan transparentes
como lo acepte el filtro de la noche
o lo permita el celador del alma

las soledades son deudas a término
incertidumbre de un destierro fértil
excusas del amor la sangre el sexo
ya que ejercen el raro monopolio
de inventar rostros cópulas promesas

las soledades son fiestas calladas
vaga frontera entre silencio y caos
radar que verifica alrededores
hasta que encuentra un prójimo / otro solo /
y le tiende su cabo de esperanza

las soledades pierden o hallan rumbos
conviven con milagros y fantasmas
se resguardan del sol y de la sombra
blindan su espacio propio / su clausura
y tienden a anudar los hilos sueltos

las soledades llenan un vacío
gracias a ellas nos despabilamos
y lentamente vamos aprendiendo
que el clan humano es después de todo
una congregación de soledades.

Mario Benedetti

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

"No sientas por lo que escribes"

Momentos mágicos.

El centro de Orense es una retícula de calles que unen a su vez varias calles  paralelas y paralelas a su vez al Miño.  Todo son cuestas.
Muchas veces los cruces de esa retícula son placitas que invitan a pararse. Me he sentado en una a compartir un rato con mi amiga Estrella (de galicia, por supuesto).

Unas mujeres -turistas- pasaban lamentando las cuestas. Un joven, con apariencia de hombre del mundo y hogar en la calle, ha entablado conversación con ellas y les ha ofrecido un poema... han pasado de largo dedicándole alguna gracia.

Inevitable. La siguiente he sido yo. Ha preguntado muy educadamente y con una sonrisa, subiendo dos escalones:

- " ¿Buscando un momento de paz, no?"
- Eso intento (he contestado)
-  Yo soy poeta. Soy de Vigo. Recito versos. Y a estas horas solo necesito completar el euro cincuenta que necesito para....
No le he entendido...ya andaba  en mi cabeza enredada entre despedirle amablemente o....

- Siéntate.  Recítame algo. Vamos a evitar la pelea.

Es dulce. Joven -más tarde me cuenta que tiene treintaypocos- pero con muchos signos de maltrato de la vida....

Se ha sentado nervioso. Ha sacado unos cuantos folios manuscritos de una carpeta de plástico.

- Me los se de memoria, pero..por no fallar, sabes?
- No importa. Recítame lo que quieras. Cualquiera me vale.

Me ha regalado el poema (prosa poética) mas dulce y mas bonito que he escuchado últimamente. Lleno de imágenes de mar, de amor, de cielo, de esperanza, de despertares...Sol amaneciendo, sal, velas de barcos, gaviotas, sonidos, el cuerpo de la amada a su lado aun dormida.... todo de memoria, solo miraba el papel de reojo alguna vez.

Le he dado lo que necesitaba.  No ha querido más.  Le había ofrecido una cerveza ("no, alcohol a estas horas no"...quizá lo suyo es algo más fuerte)

Se ha lamentado de la vida. De su suerte. De escribir las cosas que le pasan por la cabeza...
- creo que tengo momentos brillantes y los escribo.  Y eso es un error.
- Noooooo. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribes !!

Ha sacado un cuaderno -recogido de la basura de un colegio, me ha dicho-  y lo ha anotado emocionado.

Me ha contado muchas cosas más.... pero esas se quedan aquí. En una plazuela de la retícula del casco viejo de Orense.

"El cementerio de los sueños muertos"

En algún lugar debe de haber un cementerio para los sueños muertos. Para los sueños asesinados, los rotos sin remedio, los sueños carbonizados. Debe ser un bonito cementerio de césped verde y praderas enormes, o a lo mejor es un cementerio de lápidas viejas y enmohecidas, con las letras casi borradas y árboles sombríos, con musgo, hiedra y verjas de hierro oxidado. Los sueños muertos no se merecen menos, porque durante el tiempo que vivieron en sus dueños les hicieron felices, les llenaron de esperanza, les dieron luz. Aunque después mueran, algunos de muerte natural y otros víctimas de locos sin solución, de malnacidos sin escrúpulos o de la crueldad inconsciente; pero antes han sido sueños que latían, respiraban, reían, lloraban, nacían.........y mueren, dejando un agujero enorme como una galaxia en el corazón de sus dueños, de sus soñadores. Un espacio complicado de rellenar, o quizás lo mejor sea no intentarlo, porque cada sueño se hizo su hueco, y precisa su recuerdo compasivo. Porque no llegó a ser, pero vivió.

Los sueños más difíciles de ver desaparecer son los que vienen envueltos en papel de regalo, primorosamente envueltos en celofán y lazos de colores. Pareciera que son los que están más cerca de convertirse en realidad, de llegar a dejar de ser sueños y pasar a ser sofá, puerta, cama, albornoz, taza de café, tetera, mañanas, noches. Esos sueños que te vienen de fuera preparados para nacer en cualquier instante, pero que, cuando abres la caja y quitas las cintas y miras dentro, ves que no hay nada, y que has guardado la caja sin abrir durante un tiempo creyendo que contenía el sueño más perfecto y más precioso de tu vida; pero la caja está llena de nada, y las manos que te lo trajeron no tenían nada, y la estantería donde lo pusiste para verlo cada día mientras llegaba el momento de abrirlo, tampoco tiene nada encima. Ver desaparecer los sueños que no existían, los sueños vacíos que te regalaron, es ver deshacerse una parte de tí. Sin remedio, además. Por eso debe haber en alguna parte un cementerio de sueños muertos, rotos o asesinados, para poder llevarles flores e ir los días señalados y los de Difuntos. Para enterrarlos con ceremonia y lutos negros, y coronas y ataúdes de buena madera.
Para que puedan nacer nuevos sueños ha de haber un cementerio de sueños muertos, asesinados o rotos. Para poder llorarlos. Y después del llanto, seguir caminando.

Pon.

(María Luisa Pérez Cobo)

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

"Miradme sonreir"

©Atalia Nitzan


Miradme sonreír
a pesar de estar desnudo
por abandonarlo todo.

Conozco la sensación
de despedida y de encuentro.
Sé del duelo continuo
de vivir todas las vidas
que se multiplican por no tener miedo
a esta única vida que somos.

Mirad mis ojos en calma
que saben que no hay mayor pérdida
que la de no entender un final,
ni saber que cualquier inicio
es una resurrección
en cuerpo y alma.

Suso Torriente 

Agosto de 2016

Nota: 

-Suso Torriente es un amigo poeta. Disfruto leyéndole incluso cuando su poesía llegue a veces cargada de añoranzas.Son los sentimientos los que mueven al poeta: Vivimos y escribimos como sentimos.

-Atalia Nitzan es una feisbukera fotógrafa digna de ser seguida. Sus imágenes me sorprenden cada día  https://www.facebook.com/atalia.nitzan?fref=nf 

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

"El Viento"

EL viento es un caballo:

óyelo cómo corre

por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha 

cómo recorre el mundo 

para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos 

por esta noche sola, 

mientras la lluvia rompe 

contra el mar y la tierra 

su boca innumerable.

Escucha cómo el viento 

me llama galopando 

para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente, 

con tu boca en mi boca, 

atados nuestros cuerpos 

al amor que nos quema, 

deja que el viento pase 

sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra 

coronado de espuma, 

que me llame y me busque

galopando en la sombra, 

mientras yo, sumergido 

bajo tus grandes ojos, 

por esta noche sola 

descansaré, amor mío.

Pablo Neruda

EL VIENTO EN LA ISLA

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

No se hacia donde voy

©Pdpz

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,

ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada

y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos 

un recodo en la ruta donde el amor pasó.

Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame,

del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.

Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

...Desde tu corazón me dice adiós un niño.

Y yo le digo adiós.

Pablo Neruda

Farewell, de Crepusculario(Fragmento)

Ay, triste, que vengo

vencido d'amor,

magüera pastor!

Juan de la Encina

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

"Algo divertido... o tonto"

"A un panal de rica miel

dos mil moscas acudieron,

que por golosas murieron

presas de patas en él.

Otra dentro de un pastel

enterró su golosina.

Así, si bien se examina, 

los humanos corazones 

perecen en las prisiones 

del vicio que los domina."

- Uy, uy, uy ,uyyyyyyyy... Dios mio, creo que llego justo a tiempo! ¿pero qué te pasa? ¿qué te ha pasado? qué haces pequeña?

- Nada, nada, nada Umut...sigo, sigo ,sigo.....adfjm ieurgnenv wekjrerighmb eriunwe ijbeorimqwi ruve9 riubiutttt.....

- Para, por dios. Haz un esfuerzo y trata de contármelo!
  Paraaaaaaaaa !!!!

- No puedo parar. Te cuento mientras sigo. Ayer creí haber encontrado el remedio eficaz para lo que los cantantes llaman "corazón partio" y los místicos "alma en pena"* . Cabeza alta, hombros atrás y pisando fuerte ir a vestirme de seda -como la mona-

- Bueno, en eso quedaste hace unos días, no?

- Si, ya. Fueron unas horitas fantásticas en las que no me prive de casi ni un capricho. Pero....

- Pero seguiste quedando como una mona, no?

- Uy, monísima. Todo precioso y yo encantadora. Maravillosa. Pero...de repente me di cuenta de que la tarjeta de crédito empezaba a arder porque saltaron los sensores de incendios de la última tienda!!

- Mmmmmmm....y entonces vinieron los bomberos, te quedaste prendada de uno y te advirtió que no había nada que hacer, que estaba casado y él era un hombre fiel.

- Que tonterías dices Umut!!! Has dicho 4 megatonterías en una sola frase. Te dejo a ti que hagas el análisis.

- Pequeña, si es por quitarle hierro a la cosa...

- Bueno, la conclusión es que la terapia casi funciona pero tiene efectos secundarios no deseados; tiene una parte buena: que por un rato se te pasan todos los males y tu autoestima sube. Y una parte menos buena: que solo dura un rato y sin embargo la cuenta corriente baja y se resiente.

- ¿No recuerdas ese artículo que leíste hace unos días? Contra el dolor de corazón Paracetamol. Es mucho más  barato y tiene menos efectos secundarios. Hale, vamos a la farmacia.

- No si ya no me hace falta. Ahora lo que tengo es rabia y he leído que para liberar la rabia, además de reconocer que la provoca, escuchar música, hacer ejercicio, practicar la respiración controlada y hacer estiramientos musculares, también está bien realizar alguna ceremonia: por ejemplo anotar los pensamientos furiosos en un pedazo de papel y luego romperlo lentamente mientras imaginas que también destruyes dichos  sentimientos de rabia. A la vez que te repites como un tantra frases como:

• "Esta situación solo es temporal"
• “Puedo superar esta situación”.
• “Tal vez no me agrade, pero no va a matarme”.
• “Mantendré la calma en esta situación”.
• “No vale la pena molestarme por esto”.

- ¿Y eso es lo que estas haciendo?

- Pues si, eso es lo que hacía. Pero mira por donde ha dado resultado otra de las cosas que aconsejaba la terapia "antirábica":  Buscar algo divertido o tonto. Has aparecido tu y ....zas !!

- Oye, ¿me estas llamando cosa tonta?

- No querida!!  A ti eso nunca. Hale, vámonos para casa y te lo explico por el camino. Dejamos aquí a Bebe desgañitándose por mi.

- Espera, espera que esto me preocupa. ¿Bebe porque? ¿te han pegado?

- Noooooo. No por dios! Pero hay muchas maneras de ser malo. Anda tira p'a casa. Vamos y te voy contando...

- Uffff....asustadita me tienes.Vámonos, si.

Malo, malo, malo eres, 

no se daña a quien se quiere, no...

* "ánima o ánime en pena". Figura recurrente en numerosas mitologías que se caracteriza por ser un espíritu o fantasma del alma de una persona, que después de morir vaga sin descanso; ya que no pueden encontrar el camino al Más allá. Su alma continúa deambulando en el mundo de los vivos sin tener plena conciencia de su muerte.

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

Volando

- #FelizViernes pequeña! Vaya, ¿cambiando los equilibrios por los vuelos?

- Que va Umut !!...es que de vez en cuando pienso que es mejor dejarse caer. Total, al final el destino manda.

- ¿Pero no habíamos quedado que eras "dueña de tu destino y capitana de tu alma" ?

- Naaaa...fanfarronadas que se gasta una de vez en cuando. Ya sabes que al mús soy una fiera.

- Que no boba...ya ves que si quieres puedes. Estás volando !! No pierdas la "esperanza", igual llegas lejos.

- ¿Esperanza, esperanza? pero si estás más desaparecida que el Guadiana en tierras manchegas...

- Ups....esto...yo...verás pequeña es que...

- Anda deja. No te esfuerces. Voy a darme un bañito. Espero que el agua no esté fría...total, a todo se acostumbra una. 

- Pues hale, dale! Respira primero un poco y p'a dentro. Yo me quedo aquí por si me necesitas.

"Cae

La piel rota

Dejando al descubierto

La otra

Con más brillo

Que la que cae

Porque algo la está

Alimentando"
Bebe. Respirar

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"