"Un Mañana Enmañanado..."

Mañana está enmañanado 

y ayer está ayerecido:

y hoy, por no decir que hoyido

diré que huido y hoyado.

A tal extremo ha llegado

hoy a perder el sentido

que al mañana ha convertido

en "cualquier tiempo pasado"

Un ayer futurizado

y un mañana preterido

nos han escamoteado

un hoy por hoy suspendido

de un mañana anonadado

y de un ayer evadido.

José Bergamín

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

Finales

Las cosas no explotan,
se debilitan, se desvanecen,
como la luz del sol se desvanece de la carne,
como la espuma se absorbe rápidamente en la arena,
incluso el relámpago deslumbrante del amor
carece de un final estruendoso,
muere con un sonido
de flores marchitándose como la carne
con la piedra pómez húmeda,
todo trabaja para esto
hasta que nada nos queda
salvo el silencio que rodea la cabeza de Beethoven

DEREK WALCOTT

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

A veces, en Octubre, es lo que pasa...

Cuando nada sucede,

y el verano se ha ido,

y las hojas comienzan

a caer de los árboles,

y el frío oxida

el borde de los ríos

y hace más lento

el curso de las aguas;

cuando el cielo parece

un mar violento,

y los pájaros

cambian de paisaje,

y las palabras se oyen

cada vez más lejanas

como susurros

que maneja el viento;

entonces,

ya se sabe,

es lo que pasa:

esas hojas, los pájaros,

las nubes,

las palabras

dispersas

y los ríos,

nos llenan de inquietud

súbitamente

y de desesperanza.

No busquéis el motivo

en vuestros corazones.

Tan sólo es

lo que dije:

lo que pasa.

Ángel González

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

No es nada de tu cuerpo

No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.

No es tu boca -tu boca
que es igual que tu sexo-,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.

No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso. 

 No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un grano, ni un momento.

Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.

Jaime Sabines

Ese breve espacio en que no estás....

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"