"No sientas por lo que escribes"

Momentos mágicos.

El centro de Orense es una retícula de calles que unen a su vez varias calles  paralelas y paralelas a su vez al Miño.  Todo son cuestas.
Muchas veces los cruces de esa retícula son placitas que invitan a pararse. Me he sentado en una a compartir un rato con mi amiga Estrella (de galicia, por supuesto).

Unas mujeres -turistas- pasaban lamentando las cuestas. Un joven, con apariencia de hombre del mundo y hogar en la calle, ha entablado conversación con ellas y les ha ofrecido un poema... han pasado de largo dedicándole alguna gracia.

Inevitable. La siguiente he sido yo. Ha preguntado muy educadamente y con una sonrisa, subiendo dos escalones:

- " ¿Buscando un momento de paz, no?"
- Eso intento (he contestado)
-  Yo soy poeta. Soy de Vigo. Recito versos. Y a estas horas solo necesito completar el euro cincuenta que necesito para....
No le he entendido...ya andaba  en mi cabeza enredada entre despedirle amablemente o....

- Siéntate.  Recítame algo. Vamos a evitar la pelea.

Es dulce. Joven -más tarde me cuenta que tiene treintaypocos- pero con muchos signos de maltrato de la vida....

Se ha sentado nervioso. Ha sacado unos cuantos folios manuscritos de una carpeta de plástico.

- Me los se de memoria, pero..por no fallar, sabes?
- No importa. Recítame lo que quieras. Cualquiera me vale.

Me ha regalado el poema (prosa poética) mas dulce y mas bonito que he escuchado últimamente. Lleno de imágenes de mar, de amor, de cielo, de esperanza, de despertares...Sol amaneciendo, sal, velas de barcos, gaviotas, sonidos, el cuerpo de la amada a su lado aun dormida.... todo de memoria, solo miraba el papel de reojo alguna vez.

Le he dado lo que necesitaba.  No ha querido más.  Le había ofrecido una cerveza ("no, alcohol a estas horas no"...quizá lo suyo es algo más fuerte)

Se ha lamentado de la vida. De su suerte. De escribir las cosas que le pasan por la cabeza...
- creo que tengo momentos brillantes y los escribo.  Y eso es un error.
- Noooooo. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribes !!

Ha sacado un cuaderno -recogido de la basura de un colegio, me ha dicho-  y lo ha anotado emocionado.

Me ha contado muchas cosas más.... pero esas se quedan aquí. En una plazuela de la retícula del casco viejo de Orense.

"El cementerio de los sueños muertos"

En algún lugar debe de haber un cementerio para los sueños muertos. Para los sueños asesinados, los rotos sin remedio, los sueños carbonizados. Debe ser un bonito cementerio de césped verde y praderas enormes, o a lo mejor es un cementerio de lápidas viejas y enmohecidas, con las letras casi borradas y árboles sombríos, con musgo, hiedra y verjas de hierro oxidado. Los sueños muertos no se merecen menos, porque durante el tiempo que vivieron en sus dueños les hicieron felices, les llenaron de esperanza, les dieron luz. Aunque después mueran, algunos de muerte natural y otros víctimas de locos sin solución, de malnacidos sin escrúpulos o de la crueldad inconsciente; pero antes han sido sueños que latían, respiraban, reían, lloraban, nacían.........y mueren, dejando un agujero enorme como una galaxia en el corazón de sus dueños, de sus soñadores. Un espacio complicado de rellenar, o quizás lo mejor sea no intentarlo, porque cada sueño se hizo su hueco, y precisa su recuerdo compasivo. Porque no llegó a ser, pero vivió.

Los sueños más difíciles de ver desaparecer son los que vienen envueltos en papel de regalo, primorosamente envueltos en celofán y lazos de colores. Pareciera que son los que están más cerca de convertirse en realidad, de llegar a dejar de ser sueños y pasar a ser sofá, puerta, cama, albornoz, taza de café, tetera, mañanas, noches. Esos sueños que te vienen de fuera preparados para nacer en cualquier instante, pero que, cuando abres la caja y quitas las cintas y miras dentro, ves que no hay nada, y que has guardado la caja sin abrir durante un tiempo creyendo que contenía el sueño más perfecto y más precioso de tu vida; pero la caja está llena de nada, y las manos que te lo trajeron no tenían nada, y la estantería donde lo pusiste para verlo cada día mientras llegaba el momento de abrirlo, tampoco tiene nada encima. Ver desaparecer los sueños que no existían, los sueños vacíos que te regalaron, es ver deshacerse una parte de tí. Sin remedio, además. Por eso debe haber en alguna parte un cementerio de sueños muertos, rotos o asesinados, para poder llevarles flores e ir los días señalados y los de Difuntos. Para enterrarlos con ceremonia y lutos negros, y coronas y ataúdes de buena madera.
Para que puedan nacer nuevos sueños ha de haber un cementerio de sueños muertos, asesinados o rotos. Para poder llorarlos. Y después del llanto, seguir caminando.

Pon.

(María Luisa Pérez Cobo)

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

"Miradme sonreir"

©Atalia Nitzan


Miradme sonreír
a pesar de estar desnudo
por abandonarlo todo.

Conozco la sensación
de despedida y de encuentro.
Sé del duelo continuo
de vivir todas las vidas
que se multiplican por no tener miedo
a esta única vida que somos.

Mirad mis ojos en calma
que saben que no hay mayor pérdida
que la de no entender un final,
ni saber que cualquier inicio
es una resurrección
en cuerpo y alma.

Suso Torriente 

Agosto de 2016

Nota: 

-Suso Torriente es un amigo poeta. Disfruto leyéndole incluso cuando su poesía llegue a veces cargada de añoranzas.Son los sentimientos los que mueven al poeta: Vivimos y escribimos como sentimos.

-Atalia Nitzan es una feisbukera fotógrafa digna de ser seguida. Sus imágenes me sorprenden cada día  https://www.facebook.com/atalia.nitzan?fref=nf 

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

"El Viento"

EL viento es un caballo:

óyelo cómo corre

por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha 

cómo recorre el mundo 

para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos 

por esta noche sola, 

mientras la lluvia rompe 

contra el mar y la tierra 

su boca innumerable.

Escucha cómo el viento 

me llama galopando 

para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente, 

con tu boca en mi boca, 

atados nuestros cuerpos 

al amor que nos quema, 

deja que el viento pase 

sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra 

coronado de espuma, 

que me llame y me busque

galopando en la sombra, 

mientras yo, sumergido 

bajo tus grandes ojos, 

por esta noche sola 

descansaré, amor mío.

Pablo Neruda

EL VIENTO EN LA ISLA

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"

No se hacia donde voy

©Pdpz

Ya no se encantarán mis ojos en tus ojos,

ya no se endulzará junto a ti mi dolor.

Pero hacia donde vaya llevaré tu mirada

y hacia donde camines llevarás mi dolor.

Fui tuyo, fuiste mía. Qué más? Juntos hicimos 

un recodo en la ruta donde el amor pasó.

Fui tuyo, fuiste mía. Tu serás del que te ame,

del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo.

Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.

Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy.

...Desde tu corazón me dice adiós un niño.

Y yo le digo adiós.

Pablo Neruda

Farewell, de Crepusculario(Fragmento)

Ay, triste, que vengo

vencido d'amor,

magüera pastor!

Juan de la Encina

"Escribimos como somos. Somos como vivimos. Vivimos como sentimos. Escribe lo que sientas y no sientas por lo que escribas"